Le vert amour

 

 

 

 

 

 

 

 

Ce matin, je me suis attardé un instant dans l'antichambre du sommeil. Vous savez ? Ce moment où, si le rêve n'est plus, le réveil n'est pas encore. 

C'est un endroit que l'on n'atteint pas tous les jours, loin s'en faut. Inutile d'en brandir la clé : ce jardin est un secret sans serrure ! Le hasard parfois nous y parachute... à nous de reconnaître notre chance quand elle survient, subrepticement, à pas de songe.

Dans ce narthex vaporeux flottent des idées lumineuses, oreillers de plume qui flottent et réconfortent, et répondent à des questions que nous n'avions pas jugé utile de nous poser. Ce sont des ébauches encore tièdes, à peine sorties du four, et il faut les laisser reposer. Gardons-les pour plus tard, lorsque nous serons sages !

Ce matin, alors que je vaquais dans l'élysée vaporeux j'ai vu - de mes rêves vu - ton nom écrit en lettres de nuée. Il flottait à hauteur de cœur. Je ne l’épèlerai pas ici - superstition oblige ! - mais c'était bien ton nom brodé dans un blanc duvet. 

Par mimétisme, je suis devenu nuage à mon tour. Ô te rejoindre, mon verbe-promesse ! C'était doux comme le coton, douloureux comme une pluie acide. J'étais le jouet des vents ; ils m'ont déchiré, la tête au nord, le cœur à l'ouest. Ce n'est pas facile d'être un signal de fumée.

Un souffle plus tard tu me parlais comme la brise parle aux arbres, en faisant trémuler les feuilles.

Je t'aimais, je t'aimais follement ; d'ailleurs je t'aime encore. Plus exactement, je t'aime presque - faute de pouvoir aimer toujours. Enfin, ce sont les stratus qui le prétendent ; rien ne nous oblige à les croire.

Comme tous les nuages, après avoir pleuré toute ma pluie, j'ai fini par m'évanouir dans un fondu au gris. C'était sublime et pathétique.

Mais - rappelez-vous ! - j'ai tout noté pour plus tard. Le vert amour est un tendre rameau que le temps a lignifié ; il est porteur de bourgeons dont nul ne sait s'ils feront fleurs ou feuilles.

Certains matins sont des rendez-vous : ne les ratons pas.